C'è una specie d'amore che uccide

(scrive Bea). Val bene saperlo. È l'amore non corrisposto. Credo che bisognerebbe svegliarsi un mattino e prendere atto del non essere amati. È un gesto di orgoglio, di salvaguardia della propria dignità, di non offesa per la propria intelligenza. Poi si muore, come il cuculo che intonando l'ultimo meraviglioso canto si getta nella spina più aguzza del roveto più pungente. Ma almeno si muore con dignità.
bea